El " 12 de octubre"...¿el día de qué?
Libro del desasosiego (fragmento) F. Pessoa
Nostalgias de nada...
Un artista comprometido
Cortázar y París: Rayuela
Benedetti- No te salves
Galeano
Unos de mis poemas favoritos...
Algo sobre mis gustos
12 de octubre: ¿Qué celebramos los argentinos, los latinoamericanos?
Ésa es una pregunta que siempre en estas fechas y en muchas otras se me viene a la cabeza…
Por aquella época en la que se produjo el “gran Descubrimiento de América”, los nativos del lugar, es decir, todo el territorio en el que hoy vivimos, hasta el Cuzco, del Inca Garcilazo, fueron maltratados, saqueados y robados…tanto que hoy ni el idioma nos queda…
Quizás algunos de los que leen libros con relatos indigenistas, los leerán como “novela” sin ser concientes del abuso sufrido por los “indios”. ¿Por qué celebrar que Colón haya llegado hasta aquí, si todos sabemos que en nombre de la religión una vez más se cometieron los peores delitos? ¿Hasta cuándo los chicos seguirán aprendiendo en la escuela el mismo versito de siempre?
Creo que es hora de dejar los mitos afuera…y hacernos cargo de la realidad que nos toca de cerca… Y si, es más prestigioso decir que “venimos de una familia de España, de Italia o de donde quiera que sea… Pero somos latinoamericanos y son éstas nuestras raíces…la tierra que nos da de comer y la que nos hace crecer…Ella y su cultura…
No festejo nada el 12 de octubre…sólo que es feriado y que se pueden realizar actividades que uno no tenía previsto.
Nada más.
Nubes... Hoy tengo conciencia del cielo, pues hace días que no lo miro pero lo siento, viviendo en la ciudad y no en la naturaleza que la incluye. Nubes... Son ellas hoy la principal realidad, y me preocupan como si el velarse del cielo fuese uno
de los grandes peligros de mi destino.
Nubes... Pasan desde la barra hacia el Castillo, de Occidente a Oriente, en un tumultodisperso y desnudo, blanco a veces, se ven desharrapadas en la
vanguardia de no sé qué; medio-negro otras, si, más lentas, tardan en ser barridas por el viento audible; negras de un blanco sucio, si, como si quisiesen quedarse, ennegrecen más de la
venida que de la sombra lo que las calles abren de falso espacio entre las líneas cerradas de las casas.
Nubes... Existo sin saberlo y moriré‚ sin quererlo. Soy el intervalo entre lo que soy y lo que no soy, entre el sueño y lo que la vida ha hecho de mí, la medida abstracta y carnal entre cosas que no son nada, siendo yo también nada. Nubes... ¡Qué
desasosiego si siento, qué desconsuelo si pienso, qué inutilidad si quiero! Nubes... Están pasando siempre, unas muy grandes,pareciendo, porque las casas no dejan ver si son menos grandes de lo que parecen, que van a ocupar todo el cielo; otras de
tamaño incierto, que pueden ser dos juntas o una que va a partirse en dos, sin sentido en el aire alto contra el cielo cansado;otras aún, pequeñas, que parecen juguetes de poderosas cosas,bolas irregulares de un juego absurdo, sólo hacia un lado, en un gran aislamiento, frías.
Nubes... Me interrogo y me desconozco. Nada he hecho de útil ni haré de justificable. He gastado la parte de la vida que no perdí en interceptar confusamente cosa ninguna, haciendo versos en prosa a las sensaciones intransmisibles con que hago mío el
univeno desconocido. Estoy harto de mí, objetiva y subjetivamente. Estoy harto de todo, y del todo de todo. Nubes... Son todo, desarreglos de lo alto, cosas hoy sólo ellas reales entre la tierra nula y el cielo que no existe; harapos indescriptibles del
tedio que les supongo; niebla condensada en amenazas de color ausente; algodones en rama sucios de un hospital sin paredes.
Nubes... Son como yo, un pasar desfigurado entre el cielo y la tierra, al sabor de un impulso invisible, tronando o no tronando,alegrando blancas u obscureciendo negras, ficciones del intervalo
y del error, lejos del ruido de la tierra y sin tener el silencio del cielo. Nubes... Siguen pasando, siguen siempre pasando,pasarán siempre siguiendo, en un enrollamiento discontinuo de
madejas empañadas, en un alargamiento difuso de falso cielo
deshecho.
15-9-1931.
Fernando Pessoa
Escuchando a Silvio, tomando un café y con algo de nostalgia de nada adentro mío, tengo la sensación de que mis viejas, quizás herrumbradas, campanitas de hadas o duendes, me están despertando de nuevo, con una extraña alegría y devolviéndome la esperanza que por ahí, en algún lugar, en algún tiempo, había perdido… Esas campanitas que suenan como mi llamador de ángeles, que se sienten en la panza y en el alma, cuando uno comienza el día y su rutina o cuando con un último sueño, casi deseo, lo culmina.
Ya aparecerá y se hará ver el motivo…lo importante, es que suenan!
Gaby
Anoche estuve en el recital de Raly Barrionuevo...¿Cómo definirlo? Un músico más que comprometido, espóntaneo y hasta íntimo...eso transmite, eso se siente y quería compartirlo con quien lea esto...
EY PAISANO
¡EY PAISANO!, ¿QUE PASÓ?
LA HISTORIA NO ES FÁCIL COMO CREÍAS VOS??
ES VERDAD QUE NUESTRA TIERRA ES
MILENARIA, ANCESTRAL, CULTURAL.
PERO ES VERDAD TAMBIÉN QUE HA CALLADO COSAS
QUE NO DEBIÓ CALLAR.
¡OYE HUAUCKE! DEJA DE TIRAR VENENO POR TU LENGUA
Y PONLE PAÑOS FRÍOS A TU ENVIDIA NEGRA.
TOMA UN CONSEJO HUAUCKE…
LA ENVIDIA NO TE HACE CRECER
Y SI POR SI NO LO SABÍAS, HUAUCKE,
NI SIQUIERA TE DEJA MOVER.
PONTE A CONSTRUIR ESE MUNDO QUE PROFESAS,
QUE NOS SOBRAN ENEMIGOS CAMINANDO POR NUESTRAS VEREDAS.
CONTRA MÍ NO HAY NADA QUE PUEDAS HACER,
TENGO DOLORES QUE ME QUEMAN Y ME OBLIGAN A NACER…
DÍA A DÍA, DÍA A DÍA.
ESE ES EL DESAFÍO, TENEMOS QUE NACER.
NO TE MUERAS JAMÁS, HAS COMO VIOLETA O COMO EL CHE.
NO TENGO NADA PARA ENSEÑARTE HUAUCKE…
SIGO SIENDO ESE CHANGUITO GRIS
QUE ALLÁ EN SU PUEBLO SUPO SER FELIZ.
CON MI HERMANO CERCA, CON MI PADRE LEJOS,
QUE MIRABA A MI MADRE CANTAR Y LLORAR
POR LOS NÍTIDOS RINCONES DE SU SOLEDAD.
¡EY PAISANO!, ¿QUÉ PASÓ?
NO DEJES QUE TE QUITEN NI SIQUIERA TU DOLOR, NO DEJES QUE TE COMA LA TELEVISIÓN.
QUE ALLÍ CASI TODO ES MENTIRA
Y EL HOMBRE A LA LUNA JAMÁS LLEGÓ.
SI CRUZAS AL TIRANO EN UN CONCHETO ASCENSOR,
DISFRUTA DEL ENCUENTRO Y DALE CUENTAS DEL DOLOR.
MANTÉN LA CALMA SOLO HASTA DONDE DÉ,
RECICLA LA BRONCA Y PROPÓNETE CRECER.
RECUÉRDATE LOS NIÑOS DEL AFGANISTÁN,
EL AGUA ENVENENADA DEL ANDALGALÁ,
LOS BOSQUES CENTENARIOS QUE HAN DE SEPULTAR,
LOS ASESINOS SUELTOS DE KOSTEKI Y SANTILLÁN.
LOS MUERTOS QUE EL SISTEMA LE VENDE A LA PRENSA,
LOS 30.000 HERMANOS QUE NUNCA REGRESAN.
¡EY COMPADRE!
NO FINJAS LLORAR LO QUE NUNCA HAS SANGRADO.
NO SUBAS AL PEDESTAL LO QUE NUNCA HAS COMULGADO.
VUELVE A CAMINAR Y UTILIZA TUS DOLORES COMO NAFTA O GAS.
RECUERDA A TU PUEBLITO Y AL HUMILDE VIEJECITO QUE SOLÍAS SALUDAR.
¿Y QUÉ PASÓ SEÑOR DEL MAL, LOS REYES DE ESTE HOSPICIO TE LIBRARON AL "ASAR"?, MJU, MJU.
AQUÍ ESTÁ LA NUEVA GENERACIÓN
CONSTRUYENDO UN MUNDO PLENO SIN IDEALIZACIÓN.
Y QUÉ ME IMPORTA.
PENSÉ QUE DE POLÍTICA NO IBA A HABLAR,
PERO AHORA QUE RECUERDO,
POLÍTICA HACEMOS TODOS AL CAMINAR.
ME VOY POR AHORA.
Y NO SIN ANTES REPETIRTE QUE RECUERDES NO MORIR,
QUE TIENES MUNDOS NUEVOS POR PARIR Y POR VIVIR.
LETRA: RALY BARRIONUEVO
"(...)SOMOS MENSAJEROS
DE LA LUCHA Y L AVERDAD
SOMOS PEREGRINOS
DE LA AMADA LIBERTAD.
SOMOS LOS ADICTOS
CIUDADANOS DE PAPEL
SOMOS LA ESPERANZA
DIBUJADA EN LA PARED.
SOMOS LOS ACTORES
DE LA CRUDA REALIDAD
SOMOS PARTIDARIOS
DE LA HUMANA DIGNIDAD.
SOMOS DISIDENTES
DE LA PUTA CORRUPCIÓN
SOMOS COMPAÑEROS
DE LAS MADRES DEL DOLOR.
LETRA: RALY BARRIONUEVO
Esta zamba hecha miel,
se hace una hoguera
en la distancia
quiero hacerte el amor
en las mañanas de Santiago
pintar con tu acuarela
mis ocasos,
quiero hacerte el amor
en las mañanas de Santiago
amanecerme zamba
entre tus brazos. "
Raly
Si Córtazar estuviera todavía en París, escribiría:
"¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico."
Wednesday, September 28, 2005
No te salves
Hace unos días , un amigo cercano-lejano me hizo recordar un poema que, pese a que no soy muy adepta a la escritura de Benedetti, rescato porque pinta mi actitud frente a la vida...Así soy, así me conocen los que me conocen y así me quieren los que se animan...
No te salves
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
peso a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
Mario Benedetti, Anthologia poetica, Allianza Editoral
1976, en una cárcel del Uruguay
PÁJAROS PROHIBIDOS
Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin pedir permiso, silbar, sonreír, cantar, caminar rápido, ni saludar a otro preso. Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.
Didaskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso “por tener ideas ideológicas”, recibe un domingo la visita de su hija Milay de cinco años.
La hija trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel. Al domingo siguiente, un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa, Didaskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en la copa del árbol, -¿Son naranjas? ¿ Qué frutas son?
La niña lo hace callar:
-shhhhhhhhhhhhhhhhhh
Y en secreto le explica:
-bobo. ¿No ves que son ojos?
Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.
Eduardo Galeano
